第354章 一曲送別，极致的东方式浪漫！
“各单位，注水加压。”
“倾斜角十五度。”
江寻的声音通过对讲机传出，冷静，没有起伏。
脚下的钢板发出令人牙酸的扭曲声，钢铁巨兽在呻吟。
水平面崩塌。
巨大的甲板被液压杆强行顶起，像一只被掀翻的餐桌。
失去平衡的瞬间，数百名群演惊叫著滑向船舷。
人挤人，人踩人。
没有特效。
这就是最真实的重力，最真实的炼狱。
但在甲板最高处。
那个离死亡最远，也是最孤独的角落。
四位来自黄土高坡的老艺人，穿著浆洗髮白的长衫，脚踩千层底布鞋。
身形枯瘦，却站得如松柏般笔直。
海风狂乱。
长衫猎猎作响，被吹得鼓起，那是四面即將折断的旗帜。
领头的老汉磕了磕手里的菸袋锅。
火星子被风捲走，瞬间熄灭。
他抬起浑浊的眼皮，扫了一眼下方乱成一锅粥的人群，又看了看远处漆黑如墨的水箱。
“老哥几个。”
声音沙哑，是被黄沙磨过的粗糲。
“这辈子红白喜事伺候过不少，没见过这么大的场面。”
“今儿个，没人给赏钱了。”
旁边的琵琶手拨弄了一下琴弦，满脸褶子堆起一抹笑：
“要啥赏钱？这么大的铁船给咱们陪葬，值了。”
老汉把菸袋別回腰间。
提气。
“那就送送。”
“送这船，也送送咱们自己。”
远处阴影里。
江寻没有看监视器，他抱著双臂，目光穿透人群，死死盯著那处高台。
这一刻，不需要指挥。
这一刻，属於他们。
镜头极速推进，聚焦在老汉那双如枯树皮般的手上。
粗糙，乾裂，指甲缝里还带著洗不净的泥。
弓子搭上琴筒。
手腕一抖。
“滋——！！！”
一声悽厉的弦音炸响。
二胡。
乐器里的流氓，悲音之王。
它不讲道理。
这一声，尖锐，高亢，甚至有些破音，直接撕开了满场的哭喊与轰鸣。
紧接著。
琵琶轮指急奏，大珠小珠落玉盘。
洞簫呜咽，如泣如诉。
旋律起。
不是西方教堂里宏大的圣咏，也不是管弦乐团精致的悲悯。
是黄土，是夕阳，是老酒，是断肠。
《送別》。
“长亭外，古道边，芳草碧连天……”
没有歌词。
只有那刻进华夏人骨血里的旋律，在这艘西洋巨轮的残骸上迴荡。
这是一种极度违和的衝击。
却又达成了一种诡异的和谐。
原本疯狂推搡、尖叫的群演们，动作出现了卡顿。
那种直击灵魂的悲凉，让人的心臟猛地收缩。
一名饰演难民的大叔，手里死死拽著抢来的救生衣，指节发白。
听到“晚风拂柳笛声残”的变奏时。
他僵住了。
手掌不自觉地鬆开。
救生衣滑落，滚进脏水里。
他没去捡。
只是顺著栏杆滑坐下来，从怀里掏出一张皱皱巴巴的黑白照片。
那是剧组发的道具，照片上是他的“妻儿”。
大叔把照片贴在胸口，喉头滚动。
眼泪冲刷著脸上的油彩，留下一道道蜿蜒的痕跡。
他没演。
他想家了。
镜头横扫。
有人停止了谩骂，有人放下了拳头。
有人拿出隨身的酒壶，对著夜空洒下一半，仰头灌下一半。
有人不再挣扎，紧紧抱住身边的爱人，把头埋进对方的颈窝。
恐惧依然在，但癲狂消退了。
取而代之的，是一种庄严的、肃穆的死寂。
这就是民乐的杀伤力。
它不救赎你的灵魂，它只负责拉断你的肠子。
“哗啦……”
水来了。
冰冷的海水漫上高台。
先是吞没那几双千层底布鞋。
接著是脚踝，小腿。
刺骨的寒意顺著裤管往上爬，侵蚀著体温。
四位老人纹丝不动。
领头的老汉闭著眼，脑袋隨著旋律轻轻晃动，一脸陶醉。
脚下不是冰海，是自家的热炕头。
面前不是死亡，是村口的老戏台。
监视器后。
乌善摘下眼镜。
他想擦擦镜片，却发现模糊视线的不是灰尘。
“操……”
这位硬汉导演骂了一句脏话，声音却带著明显的鼻音。
“这特么才叫体面。”
“咱们中国人不信诺亚方舟，咱们信落叶归根，信今宵別梦寒。”
摄影指导李树死死咬著嘴唇，肩膀耸动。
他不敢眨眼，生怕错过任何一帧画面。
这不仅仅是电影。
这是艺术。
是中式美学对西方灾难的降维打击。
曲终。
“一瓢浊酒尽余欢，今宵別梦寒……”
二胡的声音越来越低，越来越细，如游丝，如嘆息。
最后，归於虚无。
轰隆——！
巨大的声效配合著船体断裂的震动。
老汉缓缓放下手中的弓子。
水已经漫过了膝盖。
他睁开眼，看向远处虚无的黑暗。
那张满是沟壑的脸上，露出一抹豁达的笑。
“走嘍。”
这一声，轻得像风。
“cut——！！！”
乌善的声音通过广播炸响。
有些哑。
没有欢呼。
没有掌声。
现场几百號人，死一般的寂静。
几秒钟后。
“呜呜呜……”
压抑的哭声从各个角落爆开。
群演们依旧坐在地上，抱著头，哭得不能自已。
负责打光的灯光师，一个一米八的壮汉，此刻蹲在架子下面，把脸埋在膝盖里，肩膀剧烈颤抖。
太疼了。
那种美丽到极致的破碎感，像重锤一样砸在每个人心口。
李树红著眼眶，转头看向江寻。
“江导……”
他嗓子发乾，很难发出完整的声音。
“这段戏……封神了。”
“老外要是看到这儿，只要他是个人，心都得碎成八瓣。”
江寻没说话。
他从口袋里掏出纸巾，递给李树。
然后，他整理了一下衣领。
对著那四位正在被工作人员搀扶著、步履蹣跚走出水池的老人。
弯腰。
九十度。
深深鞠了一躬。
这一躬，敬艺术。
敬这独属於东方的浪漫。
“倾斜角十五度。”
江寻的声音通过对讲机传出，冷静，没有起伏。
脚下的钢板发出令人牙酸的扭曲声，钢铁巨兽在呻吟。
水平面崩塌。
巨大的甲板被液压杆强行顶起，像一只被掀翻的餐桌。
失去平衡的瞬间，数百名群演惊叫著滑向船舷。
人挤人，人踩人。
没有特效。
这就是最真实的重力，最真实的炼狱。
但在甲板最高处。
那个离死亡最远，也是最孤独的角落。
四位来自黄土高坡的老艺人，穿著浆洗髮白的长衫，脚踩千层底布鞋。
身形枯瘦，却站得如松柏般笔直。
海风狂乱。
长衫猎猎作响，被吹得鼓起，那是四面即將折断的旗帜。
领头的老汉磕了磕手里的菸袋锅。
火星子被风捲走，瞬间熄灭。
他抬起浑浊的眼皮，扫了一眼下方乱成一锅粥的人群，又看了看远处漆黑如墨的水箱。
“老哥几个。”
声音沙哑，是被黄沙磨过的粗糲。
“这辈子红白喜事伺候过不少，没见过这么大的场面。”
“今儿个，没人给赏钱了。”
旁边的琵琶手拨弄了一下琴弦，满脸褶子堆起一抹笑：
“要啥赏钱？这么大的铁船给咱们陪葬，值了。”
老汉把菸袋別回腰间。
提气。
“那就送送。”
“送这船，也送送咱们自己。”
远处阴影里。
江寻没有看监视器，他抱著双臂，目光穿透人群，死死盯著那处高台。
这一刻，不需要指挥。
这一刻，属於他们。
镜头极速推进，聚焦在老汉那双如枯树皮般的手上。
粗糙，乾裂，指甲缝里还带著洗不净的泥。
弓子搭上琴筒。
手腕一抖。
“滋——！！！”
一声悽厉的弦音炸响。
二胡。
乐器里的流氓，悲音之王。
它不讲道理。
这一声，尖锐，高亢，甚至有些破音，直接撕开了满场的哭喊与轰鸣。
紧接著。
琵琶轮指急奏，大珠小珠落玉盘。
洞簫呜咽，如泣如诉。
旋律起。
不是西方教堂里宏大的圣咏，也不是管弦乐团精致的悲悯。
是黄土，是夕阳，是老酒，是断肠。
《送別》。
“长亭外，古道边，芳草碧连天……”
没有歌词。
只有那刻进华夏人骨血里的旋律，在这艘西洋巨轮的残骸上迴荡。
这是一种极度违和的衝击。
却又达成了一种诡异的和谐。
原本疯狂推搡、尖叫的群演们，动作出现了卡顿。
那种直击灵魂的悲凉，让人的心臟猛地收缩。
一名饰演难民的大叔，手里死死拽著抢来的救生衣，指节发白。
听到“晚风拂柳笛声残”的变奏时。
他僵住了。
手掌不自觉地鬆开。
救生衣滑落，滚进脏水里。
他没去捡。
只是顺著栏杆滑坐下来，从怀里掏出一张皱皱巴巴的黑白照片。
那是剧组发的道具，照片上是他的“妻儿”。
大叔把照片贴在胸口，喉头滚动。
眼泪冲刷著脸上的油彩，留下一道道蜿蜒的痕跡。
他没演。
他想家了。
镜头横扫。
有人停止了谩骂，有人放下了拳头。
有人拿出隨身的酒壶，对著夜空洒下一半，仰头灌下一半。
有人不再挣扎，紧紧抱住身边的爱人，把头埋进对方的颈窝。
恐惧依然在，但癲狂消退了。
取而代之的，是一种庄严的、肃穆的死寂。
这就是民乐的杀伤力。
它不救赎你的灵魂，它只负责拉断你的肠子。
“哗啦……”
水来了。
冰冷的海水漫上高台。
先是吞没那几双千层底布鞋。
接著是脚踝，小腿。
刺骨的寒意顺著裤管往上爬，侵蚀著体温。
四位老人纹丝不动。
领头的老汉闭著眼，脑袋隨著旋律轻轻晃动，一脸陶醉。
脚下不是冰海，是自家的热炕头。
面前不是死亡，是村口的老戏台。
监视器后。
乌善摘下眼镜。
他想擦擦镜片，却发现模糊视线的不是灰尘。
“操……”
这位硬汉导演骂了一句脏话，声音却带著明显的鼻音。
“这特么才叫体面。”
“咱们中国人不信诺亚方舟，咱们信落叶归根，信今宵別梦寒。”
摄影指导李树死死咬著嘴唇，肩膀耸动。
他不敢眨眼，生怕错过任何一帧画面。
这不仅仅是电影。
这是艺术。
是中式美学对西方灾难的降维打击。
曲终。
“一瓢浊酒尽余欢，今宵別梦寒……”
二胡的声音越来越低，越来越细，如游丝，如嘆息。
最后，归於虚无。
轰隆——！
巨大的声效配合著船体断裂的震动。
老汉缓缓放下手中的弓子。
水已经漫过了膝盖。
他睁开眼，看向远处虚无的黑暗。
那张满是沟壑的脸上，露出一抹豁达的笑。
“走嘍。”
这一声，轻得像风。
“cut——！！！”
乌善的声音通过广播炸响。
有些哑。
没有欢呼。
没有掌声。
现场几百號人，死一般的寂静。
几秒钟后。
“呜呜呜……”
压抑的哭声从各个角落爆开。
群演们依旧坐在地上，抱著头，哭得不能自已。
负责打光的灯光师，一个一米八的壮汉，此刻蹲在架子下面，把脸埋在膝盖里，肩膀剧烈颤抖。
太疼了。
那种美丽到极致的破碎感，像重锤一样砸在每个人心口。
李树红著眼眶，转头看向江寻。
“江导……”
他嗓子发乾，很难发出完整的声音。
“这段戏……封神了。”
“老外要是看到这儿，只要他是个人，心都得碎成八瓣。”
江寻没说话。
他从口袋里掏出纸巾，递给李树。
然后，他整理了一下衣领。
对著那四位正在被工作人员搀扶著、步履蹣跚走出水池的老人。
弯腰。
九十度。
深深鞠了一躬。
这一躬，敬艺术。
敬这独属於东方的浪漫。