第一百一十八章 星空外
拂尘先到。
不是砸，是扫。
万千丝絮如瀑布倾泻，带著撕裂虚空的力道，抽在那层的金光护罩上。
护罩像被锤子砸中的冰面，从中心开始，裂纹疯狂蔓延，眨眼间就爬满了整个表面。
刚刚还硬扛张文衡和达摩的数道攻击的金光护罩，
然后它碎了。
不是一片一片地掉，是炸开。
千万片金色的碎片四溅，像被打碎的琉璃盏，像被风吹散的蒲公英。
那些碎片在虚空中飘了一会儿，然后一片接一片地熄灭，化作虚无。
黑袍大哥的脸色变了。
他收起罗盘，
光罩碎了!
他咬紧牙关，右手握拳，猛地蓄力。
拳头收在腰间，青筋暴起，指节发白。
双腿扎成马步，在虚空中踩出一个无形的支点。
一拳轰出。
那一拳，不是普通的一拳。
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拳头上凝聚著他毕生的修为，凝聚著他从尸山血海里爬出来的杀意，凝聚著他的骄傲。
一个巨大的拳影从他拳头上脱出，迎向那柄拂尘。
拳影漆黑如墨，大如小山，所过之处，虚空都在颤抖。
拂尘和拳影撞在一起。
砰!
声音震天!
一圈圈波纹从那撞击点盪开。
波纹所过之处，远处那些星星都在摇晃，明灭不定。
那波纹盪到张文衡面前，他吐出一个镇字，波纹散了。
盪到达摩面前，他念了一声“阿弥陀佛”，波纹也散了。
一击过后，苍玄面色如常。
他甚至没有后退一步，像什么都没发生过。
黑袍大哥退了。
不是一步两步，是几十米。
他在虚空中滑出去，脚底擦出一串火星，像一块被扔出去的石头在水面上打水漂。
他退了很久才稳住身形，低头看自己的拳头，
他慢慢握紧那只手，血从指缝里挤出来，在虚空中凝成一颗颗暗红色的珠子，慢慢飘远。
他抬起头，看著苍玄。
苍玄也在看他。
两人对视，都没有说话。
黑袍大哥忽然笑了。
嘴角弯了弯，眼睛也弯了弯。
他转头，看向二弟。
二弟站在不远处，手里捧著一颗珠子。
大哥朝他点了点头。
不是命令，是询问。
二弟看著大哥的眼睛，看了三息，然后也点了点头。
两人同时动了。
大哥从储物立方中抽出一桿长枪。
枪身漆黑，上面刻著一条龙，龙鳞片片分明，从枪尾一直盘到枪头。
龙眼是两颗红宝石，在虚空中泛著血一样的光。
枪头是某种不知名的金属打造的，银白色，泛著幽幽的寒芒，像冬天结在屋檐上的冰凌。
他举起枪，枪尖指向苍玄。
先是一点寒芒。
很小的一点，像黑夜里的萤火虫。
然后那点寒芒炸开，化作无数点，铺天盖地，像满天星斗同时坠落。
只见枪出如龙，不是比喻，是真的有一条龙。
那条龙从枪尖里钻出来，通体漆黑，鳞甲森森，张著巨口，朝苍玄扑去。
无数道枪影，无数道身影。
黑袍大哥的身影在虚空中不断闪现，每一次闪现都刺出一枪。
枪影密密麻麻，像下雨，像千百只蜜蜂的群体攻击。
每一枪都刺向苍玄的要害，眉心，咽喉，心臟，丹田。
那些枪影从四面八方刺来，封死了所有退路。
苍玄没有退。
他站在原地，周身自然形成一层透明的护罩，薄得像蝉翼，但那些枪影刺在上面，只溅起一圈圈涟漪，根本刺不进去。
他就那样站著，任由黑袍大哥疯狂攻击，像一座山任由风吹雨打。
他的表情甚至没有变化，还是那副平淡的样子，像在看一场与自己无关的戏。
黑袍大哥的枪越来越快，快到只剩残影，快到连他自己都看不清。
但每一枪都刺不进去，每一枪都被那层薄薄的护罩挡住。
他催动真力，枪身上的龙纹越来越亮，那条黑龙也越来越大，越来越凶。
没用。
苍玄只是站在那里，什么都没做。
另一边，二弟也出手了。
他从怀里掏出一颗珠子。
珠子不大，比半个巴掌还小一点，通体泛著幽蓝色的光。
那光不刺眼，软软的，像月光，像萤火，像深海里某种会发光的鱼。
他看著珠子，犹豫了一瞬。
然后他把它朝张文衡和达摩扔了过去。
珠子飞得很慢，慢得像一片落叶。
但它飞过的轨跡上，虚空都在扭曲，像被烧热的铁板上的空气。
达摩先出手了。
他抬起右手，一掌拍向那颗珠子。
掌力刚猛，带著佛门的浩然正气，金光大盛。
掌与珠相撞，
珠子碎了。
不过不是炸开，是化开。
幽蓝色的光从碎珠里涌出来，像打翻的墨水瓶，像决堤的洪水。
那光涌得太快，快到达摩来不及收回掌力，快到张文衡来不及出手。
蓝光淹没了一切。
达摩睁开眼。
他看见的不是虚空，不是星星，不是那两个黑袍人。
他看见的是一片天。
蓝的，很蓝，蓝得像洗过的布。
天上有几朵云，白白的，胖胖的，慢慢飘。
太阳掛在东边，刚升起来不久，光还是软的，照在脸上暖洋洋的。
他躺在一张床上。
床是竹板搭的，硬邦邦的，铺著一层薄薄的稻草。
稻草上垫著一块粗布，粗布洗得发白，有好几个补丁。
被子也是粗布的，很薄，但叠得整整齐齐。
他低头看自己的手，手很小，手指短短的，指甲剪得很禿，指节上有几道浅浅的疤，是割猪草时被草叶划的。
五六岁孩子的手。
他坐起来。
床板吱呀一声响。
他低头看自己的脚，脚也很小，光著，脚底有一层薄薄的茧。
他记得这双脚走过很多路，村前村后，山上山下，每天都要走好几个来回。
他跳下床，脚踩在泥地上，凉凉的。
他走到门口，推开门。
院子很小，泥地，扫得很乾净。
左边是厨房，矮矮的，屋顶盖著茅草，烟囱里冒著淡淡的烟。
右边是猪圈，木头搭的，柵栏门关著，里头传来哼哼唧唧的声音。
院子靠又旁有一棵，不大，但结了很多枣，青的红的，掛满枝头。
院门外有棵大树，很大很大。
“小弥，”有人喊他。
是娘的声音，从厨房里传出来，带著锅铲翻动的声响。
“醒了？去割猪草，今天多割点，猪好像怀崽了。”
“你哥他去学堂上学去了，”
他应了一声，声音也是小小的。
他跑到厨房门口，往里看了一眼。
娘背对著他，在灶台前忙活。
她穿著一件灰扑扑的褂子，头髮用一块蓝布包著，腰上繫著围裙。
灶台上的铁锅冒著白气，粥的香味飘过来，勾得他肚子咕咕叫。
“吃了再去，”
娘没回头，但好像看见了。
她盛了一碗粥，放在灶台上。
粥是红薯粥，稠稠的，红薯切成大块，黄澄澄的。
碗边搁著自醃的咸菜，切成丝，拌了香油。
他端起碗，呼呼地喝。
烫，但好喝。
红薯甜，粥黏，咸菜很脆。
他喝得很快，喝完了还用舌头舔碗边，舔得乾乾净净。
娘回头看了他一眼，笑了。
笑起来眼角有皱纹，但很好看。
“慢点，又没人跟你抢。”
他放下碗，背上小背篓。
背篓是爹专门给他做的，不大不小，刚刚合他的身高。
竹篾编的，编得很密，边角磨得很光滑，不会扎手。
背带是旧布条搓的，软软的，勒在肩膀上不疼。
他走出院子，朝村外走去。
村子很小，二十来户人家，稀稀拉拉地散在山脚下。
土坯房，茅草顶，家家户户门口都种著菜。
有人在门口劈柴，斧头举起落下，咔嚓咔嚓。
有人在院子里餵鸡，撒一把穀子，鸡们咕咕叫著围过来。
有人挑著水从门前过，扁担吱呀吱呀，水桶晃悠悠。
他一路走一路喊人，喊王叔，喊李婶，喊张大爷。
他们都应他，有的摸摸他的头，有的塞给他一把枣，有的喊他別跑太远，早点回来。
他走了一个时辰，走到一片山坡上。
山坡上长满了野草，绿油油的，膝盖高。
草叶上还掛著露珠，亮晶晶的。
他蹲下来，一把一把地割。
割得很认真，挑最嫩的割，太老的不割，有虫眼的不割。
割一把放进背篓里，再割一把，再放进去。
太阳慢慢升高，晒得后背发烫。
他出了一身汗，额头上的汗滴进眼睛里，辣得睁不开。
他用袖子擦一把，继续割。
背篓满了。
他站起来，腰有点酸，但看著满满一背篓嫩嫩的猪草，心里很高兴。
明天猪的肚子应该会大一点了吧？
肚子大点应该就会有小猪仔了吧。
他想著，背上背篓，往回走。
太阳开始偏西了。
他走在下山的路上，脚步轻快。
背篓在身后一顛一顛的，像只调皮的小兔子。
他哼著不知名的小调，看著天边的云被夕阳染成橘红色，很好看。
然后他看见村子了。
村子那边，很亮。
不是夕阳的光，是火的光。
火光冲天，把半边天都烧红了。
他愣了一下。
难道今天村里过节？
他加快了脚步。
过节好啊，过节有肉吃，有热闹看，不用早早睡觉。
他又走快了些，几乎是小跑。
背篓在身后蹦得更高了。
走近了。
越来越近。他看清了。
不是过节。
是著火。
好几间房子在烧，火舌从屋顶躥出来，舔著天空，黑烟滚滚。
他跑起来。
小背篓在他身后一蹦一蹦，猪草撒出来，落了一路。
他跑进村子。
地上有人。
王叔躺在他家门口，脸朝下，后背有一道长长的口子，血还在往外流，把泥地洇成黑色。
他的手还伸著，朝著门口的方向，像是想爬回家。
李婶趴在院子中间，旁边撒了一地穀子，她的几只鸡不知跑哪里去了。
张大爷身躯躺著地上，
不过他的头歪著，蹬在石墨上，眼睛还睁著，看著天。
他站住了。
脚像钉在地上，迈不动。
他的嘴张著，想喊，但喊不出声。
他的眼睛瞪著，看著那些熟悉的面孔，那些今天还在跟他打招呼的人，那些摸他头、给他枣、喊他早点回来的人。
他们都躺在地上，一动不动。
他跑起来。
跑过王叔，跑过李婶，跑过张大爷。
跑过那些还在烧的房子，跑过那些倒下的门板，跑过那些碎了的瓦罐。
他跑回家。
娘躺在家门口。
她的脸朝著天，眼睛闭著，嘴角还带著一点笑，像睡著了一样。
她的胸口有一道伤口，不大，但很深，血已经流干了，衣裳被染成暗红色。
她的右手伸著，手指微微弯曲，像握著什么。
他跪下来，握住那只手。
很冰。
冰得像冬天河里的水，冰得像腊月里的石头。
他把那只手贴在自己脸上，想把它捂热。
捂不热。
他又去握另一只手，也冰。
他把两只手都贴在自己脸上，还是冰。
他抬起头。
看见了爹。
爹掛在门口那棵大树上。
那棵树从他记事起就在了，很大，要好几个人才能合抱。
夏天的时候，他常在树下乘凉，听爹讲故事。
现在爹掛在树上，是一把刀把他掛上去的。
他的脚悬著，离地三尺。
他的眼睛睁著，看著远方，看著村口的方向，看著那条他每天都会走的路。
他的手里，还握著那把砍柴的斧头。
斧头上全是血。
他站起来，
腿在抖，走得很慢。
院子右侧是猪圈。
门开著，柵栏门歪在一边，上面有个大洞，像是被什么东西撞开的。
猪圈里空空的。猪
不见了。
地上只有一串脚印，从猪圈门口延伸出来，经过那棵大树，朝村外去了。
脚印很大，比猪蹄大得多，像人的脚印，但又不完全像。
脚印的边缘，有爪子的痕跡。
他走回娘身边，慢慢坐下来。
他把小背篓从背上解下来，放在地上。
背篓里的猪草撒了大半，只剩底下薄薄一层。
他看著那些猪草，看了很久。
那些草是他一棵一棵挑的，挑最嫩的割，有虫眼的不割，太老的不割。
他想，如果今天多割一点，明天的猪肚子会不会大一点？
如果猪肚子大一点，来年会不会多下几只崽？
如果多下几只崽，爹会不会让他去学堂？
如果去了学堂，他就能跟哥哥一起上学了。
他低下头，把脸贴在娘的手上。娘的手还是冰的。
他闭上眼睛，眼泪从眼角滑下来，滴在娘的手背上，顺著手指往下流，滴在泥地上，洇开一小团深色。
天黑了。
村子里的火还在烧，但已经没有刚才那么旺了。
那些火苗跳著，跳著，慢慢矮下去，慢慢暗下去。
最后只剩一堆一堆的灰烬，还在冒著烟。
烟飘起来，飘到天上，和夜色融在一起。
月亮升起来了。
很圆，很亮。
月光照在村子上，照在那些倒下的身体上，照在那棵大树上，照在那个抱著母亲手的男孩身上。
他坐在那儿，一动不动。
不是砸，是扫。
万千丝絮如瀑布倾泻，带著撕裂虚空的力道，抽在那层的金光护罩上。
护罩像被锤子砸中的冰面，从中心开始，裂纹疯狂蔓延，眨眼间就爬满了整个表面。
刚刚还硬扛张文衡和达摩的数道攻击的金光护罩，
然后它碎了。
不是一片一片地掉，是炸开。
千万片金色的碎片四溅，像被打碎的琉璃盏，像被风吹散的蒲公英。
那些碎片在虚空中飘了一会儿，然后一片接一片地熄灭，化作虚无。
黑袍大哥的脸色变了。
他收起罗盘，
光罩碎了!
他咬紧牙关，右手握拳，猛地蓄力。
拳头收在腰间，青筋暴起，指节发白。
双腿扎成马步，在虚空中踩出一个无形的支点。
一拳轰出。
那一拳，不是普通的一拳。
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拳头上凝聚著他毕生的修为，凝聚著他从尸山血海里爬出来的杀意，凝聚著他的骄傲。
一个巨大的拳影从他拳头上脱出，迎向那柄拂尘。
拳影漆黑如墨，大如小山，所过之处，虚空都在颤抖。
拂尘和拳影撞在一起。
砰!
声音震天!
一圈圈波纹从那撞击点盪开。
波纹所过之处，远处那些星星都在摇晃，明灭不定。
那波纹盪到张文衡面前，他吐出一个镇字，波纹散了。
盪到达摩面前，他念了一声“阿弥陀佛”，波纹也散了。
一击过后，苍玄面色如常。
他甚至没有后退一步，像什么都没发生过。
黑袍大哥退了。
不是一步两步，是几十米。
他在虚空中滑出去，脚底擦出一串火星，像一块被扔出去的石头在水面上打水漂。
他退了很久才稳住身形，低头看自己的拳头，
他慢慢握紧那只手，血从指缝里挤出来，在虚空中凝成一颗颗暗红色的珠子，慢慢飘远。
他抬起头，看著苍玄。
苍玄也在看他。
两人对视，都没有说话。
黑袍大哥忽然笑了。
嘴角弯了弯，眼睛也弯了弯。
他转头，看向二弟。
二弟站在不远处，手里捧著一颗珠子。
大哥朝他点了点头。
不是命令，是询问。
二弟看著大哥的眼睛，看了三息，然后也点了点头。
两人同时动了。
大哥从储物立方中抽出一桿长枪。
枪身漆黑，上面刻著一条龙，龙鳞片片分明，从枪尾一直盘到枪头。
龙眼是两颗红宝石，在虚空中泛著血一样的光。
枪头是某种不知名的金属打造的，银白色，泛著幽幽的寒芒，像冬天结在屋檐上的冰凌。
他举起枪，枪尖指向苍玄。
先是一点寒芒。
很小的一点，像黑夜里的萤火虫。
然后那点寒芒炸开，化作无数点，铺天盖地，像满天星斗同时坠落。
只见枪出如龙，不是比喻，是真的有一条龙。
那条龙从枪尖里钻出来，通体漆黑，鳞甲森森，张著巨口，朝苍玄扑去。
无数道枪影，无数道身影。
黑袍大哥的身影在虚空中不断闪现，每一次闪现都刺出一枪。
枪影密密麻麻，像下雨，像千百只蜜蜂的群体攻击。
每一枪都刺向苍玄的要害，眉心，咽喉，心臟，丹田。
那些枪影从四面八方刺来，封死了所有退路。
苍玄没有退。
他站在原地，周身自然形成一层透明的护罩，薄得像蝉翼，但那些枪影刺在上面，只溅起一圈圈涟漪，根本刺不进去。
他就那样站著，任由黑袍大哥疯狂攻击，像一座山任由风吹雨打。
他的表情甚至没有变化，还是那副平淡的样子，像在看一场与自己无关的戏。
黑袍大哥的枪越来越快，快到只剩残影，快到连他自己都看不清。
但每一枪都刺不进去，每一枪都被那层薄薄的护罩挡住。
他催动真力，枪身上的龙纹越来越亮，那条黑龙也越来越大，越来越凶。
没用。
苍玄只是站在那里，什么都没做。
另一边，二弟也出手了。
他从怀里掏出一颗珠子。
珠子不大，比半个巴掌还小一点，通体泛著幽蓝色的光。
那光不刺眼，软软的，像月光，像萤火，像深海里某种会发光的鱼。
他看著珠子，犹豫了一瞬。
然后他把它朝张文衡和达摩扔了过去。
珠子飞得很慢，慢得像一片落叶。
但它飞过的轨跡上，虚空都在扭曲，像被烧热的铁板上的空气。
达摩先出手了。
他抬起右手，一掌拍向那颗珠子。
掌力刚猛，带著佛门的浩然正气，金光大盛。
掌与珠相撞，
珠子碎了。
不过不是炸开，是化开。
幽蓝色的光从碎珠里涌出来，像打翻的墨水瓶，像决堤的洪水。
那光涌得太快，快到达摩来不及收回掌力，快到张文衡来不及出手。
蓝光淹没了一切。
达摩睁开眼。
他看见的不是虚空，不是星星，不是那两个黑袍人。
他看见的是一片天。
蓝的，很蓝，蓝得像洗过的布。
天上有几朵云，白白的，胖胖的，慢慢飘。
太阳掛在东边，刚升起来不久，光还是软的，照在脸上暖洋洋的。
他躺在一张床上。
床是竹板搭的，硬邦邦的，铺著一层薄薄的稻草。
稻草上垫著一块粗布，粗布洗得发白，有好几个补丁。
被子也是粗布的，很薄，但叠得整整齐齐。
他低头看自己的手，手很小，手指短短的，指甲剪得很禿，指节上有几道浅浅的疤，是割猪草时被草叶划的。
五六岁孩子的手。
他坐起来。
床板吱呀一声响。
他低头看自己的脚，脚也很小，光著，脚底有一层薄薄的茧。
他记得这双脚走过很多路，村前村后，山上山下，每天都要走好几个来回。
他跳下床，脚踩在泥地上，凉凉的。
他走到门口，推开门。
院子很小，泥地，扫得很乾净。
左边是厨房，矮矮的，屋顶盖著茅草，烟囱里冒著淡淡的烟。
右边是猪圈，木头搭的，柵栏门关著，里头传来哼哼唧唧的声音。
院子靠又旁有一棵，不大，但结了很多枣，青的红的，掛满枝头。
院门外有棵大树，很大很大。
“小弥，”有人喊他。
是娘的声音，从厨房里传出来，带著锅铲翻动的声响。
“醒了？去割猪草，今天多割点，猪好像怀崽了。”
“你哥他去学堂上学去了，”
他应了一声，声音也是小小的。
他跑到厨房门口，往里看了一眼。
娘背对著他，在灶台前忙活。
她穿著一件灰扑扑的褂子，头髮用一块蓝布包著，腰上繫著围裙。
灶台上的铁锅冒著白气，粥的香味飘过来，勾得他肚子咕咕叫。
“吃了再去，”
娘没回头，但好像看见了。
她盛了一碗粥，放在灶台上。
粥是红薯粥，稠稠的，红薯切成大块，黄澄澄的。
碗边搁著自醃的咸菜，切成丝，拌了香油。
他端起碗，呼呼地喝。
烫，但好喝。
红薯甜，粥黏，咸菜很脆。
他喝得很快，喝完了还用舌头舔碗边，舔得乾乾净净。
娘回头看了他一眼，笑了。
笑起来眼角有皱纹，但很好看。
“慢点，又没人跟你抢。”
他放下碗，背上小背篓。
背篓是爹专门给他做的，不大不小，刚刚合他的身高。
竹篾编的，编得很密，边角磨得很光滑，不会扎手。
背带是旧布条搓的，软软的，勒在肩膀上不疼。
他走出院子，朝村外走去。
村子很小，二十来户人家，稀稀拉拉地散在山脚下。
土坯房，茅草顶，家家户户门口都种著菜。
有人在门口劈柴，斧头举起落下，咔嚓咔嚓。
有人在院子里餵鸡，撒一把穀子，鸡们咕咕叫著围过来。
有人挑著水从门前过，扁担吱呀吱呀，水桶晃悠悠。
他一路走一路喊人，喊王叔，喊李婶，喊张大爷。
他们都应他，有的摸摸他的头，有的塞给他一把枣，有的喊他別跑太远，早点回来。
他走了一个时辰，走到一片山坡上。
山坡上长满了野草，绿油油的，膝盖高。
草叶上还掛著露珠，亮晶晶的。
他蹲下来，一把一把地割。
割得很认真，挑最嫩的割，太老的不割，有虫眼的不割。
割一把放进背篓里，再割一把，再放进去。
太阳慢慢升高，晒得后背发烫。
他出了一身汗，额头上的汗滴进眼睛里，辣得睁不开。
他用袖子擦一把，继续割。
背篓满了。
他站起来，腰有点酸，但看著满满一背篓嫩嫩的猪草，心里很高兴。
明天猪的肚子应该会大一点了吧？
肚子大点应该就会有小猪仔了吧。
他想著，背上背篓，往回走。
太阳开始偏西了。
他走在下山的路上，脚步轻快。
背篓在身后一顛一顛的，像只调皮的小兔子。
他哼著不知名的小调，看著天边的云被夕阳染成橘红色，很好看。
然后他看见村子了。
村子那边，很亮。
不是夕阳的光，是火的光。
火光冲天，把半边天都烧红了。
他愣了一下。
难道今天村里过节？
他加快了脚步。
过节好啊，过节有肉吃，有热闹看，不用早早睡觉。
他又走快了些，几乎是小跑。
背篓在身后蹦得更高了。
走近了。
越来越近。他看清了。
不是过节。
是著火。
好几间房子在烧，火舌从屋顶躥出来，舔著天空，黑烟滚滚。
他跑起来。
小背篓在他身后一蹦一蹦，猪草撒出来，落了一路。
他跑进村子。
地上有人。
王叔躺在他家门口，脸朝下，后背有一道长长的口子，血还在往外流，把泥地洇成黑色。
他的手还伸著，朝著门口的方向，像是想爬回家。
李婶趴在院子中间，旁边撒了一地穀子，她的几只鸡不知跑哪里去了。
张大爷身躯躺著地上，
不过他的头歪著，蹬在石墨上，眼睛还睁著，看著天。
他站住了。
脚像钉在地上，迈不动。
他的嘴张著，想喊，但喊不出声。
他的眼睛瞪著，看著那些熟悉的面孔，那些今天还在跟他打招呼的人，那些摸他头、给他枣、喊他早点回来的人。
他们都躺在地上，一动不动。
他跑起来。
跑过王叔，跑过李婶，跑过张大爷。
跑过那些还在烧的房子，跑过那些倒下的门板，跑过那些碎了的瓦罐。
他跑回家。
娘躺在家门口。
她的脸朝著天，眼睛闭著，嘴角还带著一点笑，像睡著了一样。
她的胸口有一道伤口，不大，但很深，血已经流干了，衣裳被染成暗红色。
她的右手伸著，手指微微弯曲，像握著什么。
他跪下来，握住那只手。
很冰。
冰得像冬天河里的水，冰得像腊月里的石头。
他把那只手贴在自己脸上，想把它捂热。
捂不热。
他又去握另一只手，也冰。
他把两只手都贴在自己脸上，还是冰。
他抬起头。
看见了爹。
爹掛在门口那棵大树上。
那棵树从他记事起就在了，很大，要好几个人才能合抱。
夏天的时候，他常在树下乘凉，听爹讲故事。
现在爹掛在树上，是一把刀把他掛上去的。
他的脚悬著，离地三尺。
他的眼睛睁著，看著远方，看著村口的方向，看著那条他每天都会走的路。
他的手里，还握著那把砍柴的斧头。
斧头上全是血。
他站起来，
腿在抖，走得很慢。
院子右侧是猪圈。
门开著，柵栏门歪在一边，上面有个大洞，像是被什么东西撞开的。
猪圈里空空的。猪
不见了。
地上只有一串脚印，从猪圈门口延伸出来，经过那棵大树，朝村外去了。
脚印很大，比猪蹄大得多，像人的脚印，但又不完全像。
脚印的边缘，有爪子的痕跡。
他走回娘身边，慢慢坐下来。
他把小背篓从背上解下来，放在地上。
背篓里的猪草撒了大半，只剩底下薄薄一层。
他看著那些猪草，看了很久。
那些草是他一棵一棵挑的，挑最嫩的割，有虫眼的不割，太老的不割。
他想，如果今天多割一点，明天的猪肚子会不会大一点？
如果猪肚子大一点，来年会不会多下几只崽？
如果多下几只崽，爹会不会让他去学堂？
如果去了学堂，他就能跟哥哥一起上学了。
他低下头，把脸贴在娘的手上。娘的手还是冰的。
他闭上眼睛，眼泪从眼角滑下来，滴在娘的手背上，顺著手指往下流，滴在泥地上，洇开一小团深色。
天黑了。
村子里的火还在烧，但已经没有刚才那么旺了。
那些火苗跳著，跳著，慢慢矮下去，慢慢暗下去。
最后只剩一堆一堆的灰烬，还在冒著烟。
烟飘起来，飘到天上，和夜色融在一起。
月亮升起来了。
很圆，很亮。
月光照在村子上，照在那些倒下的身体上，照在那棵大树上，照在那个抱著母亲手的男孩身上。
他坐在那儿，一动不动。