第479 章 树倒猢猻散
肖尘把方天画戟从地上拔起来。
戟刃从青石裂缝里抽出，带出一串碎石屑。——六百人，此刻已经不成阵型，像一窝被捅了巢穴的蚂蚁。
一个身影在这时候窜了出来！
西门祉身后的门客群里，一直缩在角落、不显山不露水的一个矮个子。
此刻他动了。
他的动不是直线衝锋。他像一只耗子，左一窜，右一窜，钻进了方阵的缝隙。
前排的枪兵还没从那一戟的余威里回过神，只觉得身边有一阵风掠过。一个士兵下意识偏头，只看见一道矮小的黑影踩上他的肩膀，借力一弹——
肩甲凹陷下去，他整个人往下一挫，还没喊出声，那道黑影已经腾空而起。
铁爪在半空中张开，五根倒鉤闪著寒光。
苍鹰扑兔！
他找准了肖尘刚从地面拔起方天画戟、还未回防的那一瞬间。
那一瞬很短。
一眨眼，不及一个呼吸。
但他的铁爪已经递到了肖尘面门前三尺。
——
肖尘皱了皱眉头。
——这人是怎么觉得，他跳过来的速度，会比自己翻手的速度更快？
肖尘的右手腕一翻。
不是挥，不是砍，他只是把方天画戟从握持变成抓，手腕往下一甩，五指鬆开。
一百零八斤的方天画戟，以戟杆中心为轴，戟首画圆。
像风扇。
那矮个子人在半空中，眼里倒映著这柄旋转起来的凶器。他引以为傲的铁爪——那从没失过手的铁爪——正面撞上了戟头。
只是撞上。
“咔。”
铁爪的五根倒鉤齐齐崩断，接著崩碎的是他的食指、中指、无名指——不是被切断，是被震碎，碎成肉糜、骨渣、皮屑，和崩飞的铁片混在一起，溅了他自己一脸。
他的嘴张开了，惨叫声还没来得及衝出喉咙——
戟尾轮了过来。
精铁铸就、足有成人鸡蛋粗细的戟尾，像一柄重锤，正面砸在他左侧面骨上。
“扑。”
不是“咔嚓”的骨折声。
是熟透的西瓜被木棍捣进去的声音。
他的身体在半空中横飞出去，撞在门前石狮子上，又弹起来，滚了三滚，瘫在台阶边缘。
他的嘴还张著。
那声惨叫永远卡在了喉咙里。
——
肖尘伸手，接住落下的方天画戟。
那动作轻巧得像接过侍从递来的茶盏。
死寂。
六百人的方阵，此刻已经没有任何阵型可言。有人丟了枪，有人跪在地上，有人靠著墙根，有人背过身去不敢看。那滩血泊还在向四周缓慢渗透，浸过青砖的缝隙，匯成细小的红色溪流。
台阶上，西门家的族人没有一个人出声。那几个叔伯缩在廊柱后，脸埋进阴影里，像鸵鸟把头插进沙堆。
他们不是没见过死人。是没见过这么惨烈的死法！
西门祉还站在台阶边缘。
他半步都没挪动过。
双腿已经不听使唤。
那是什么？
那是武功？
还是法术？
他不懂。
他不懂一件兵器可以把地面炸裂。一个人可以把这件兵器转成一片虚影。
他不懂血肉之躯在那种东西面前比纸还薄。
他不懂为什么这人不按规矩来。
他的规矩呢？他的顾虑呢？他的权衡呢？他的——他的——
肖尘的目光扫过来。
西门祉的膝盖软了一下。
这些人活在自己的世界里。
兵刃加身，眼里也只有傲慢。
不是不怕死，是不信自己会死。三百七十年的家业，像一层透明的壳，把他们从头到脚罩在里面。
隔著壳看世间，刀锋是戏台上的道具，鲜血是画册里的硃砂。
只有壳碎了的那一刻，他们才想起自己也是肉做的。
可壳碎的时候，往往已经来不及了。
肖尘收回目光。
他抬起手，没有回头，只是隨意地往前一挥。
“进院！”
“抄家！”
顿了顿。
“敢阻拦者，就地格杀。”
台阶上，西门祉还靠在廊柱边。
他的手指在流血，手指抠著门框，指甲劈裂的伤口糊著木屑和血垢，可他感觉不到疼。
不是商量，不是威胁，只是命令。
而自己引以为傲的六百家兵。如鵪鶉一般的挤在一起。没有一点抵抗的勇气。
——
西门祉身后的门客们，反应比他快。
他们是江湖人。
进西门家不过是混口饭吃、寻个靠山。他们有真功夫，所以更识时务。
那一戟碎地的余威还在，那个铁爪门客的残躯还在台阶边抽搐，他们已经嗅到了空气里那股熟悉的、致命的味道。
大势已去。
这四个字，他们比这些世家子弟懂得早。
第一个动的，是个虬髯汉子，长得粗壮，却专修轻功！足尖点过廊檐，身形已翻上屋顶。
“树倒猢猻散。各位，告辞！”
第二个、第三个、第四个……
没有人喊“风紧扯呼”，没有人互道“保重”。他们只是各自施展压箱底的逃命功夫，像一群被掀开巢穴的蟑螂，四散往不同的方向没命地躥。
有两个人没有跑。
或者说，有三个。
铁和尚专修横练。不是不想跑。是腿没跟上脑子。轻功连翻个院墙都做不到。
另一个是年轻些的，三十出头，身形精悍，是个刀客。他刚被招进门客不到半年，还没混出名號，轻功更是马虎。跑不了。
两人冲向骑兵。
想从正门博一条生路。
他们只想找个出口。
骑兵动了，只有最靠前的一排。
端枪的动作整齐得像一个人。
“喝！”
那不是嘶喊，是口令。
短促，有力，从十几个喉咙里同时发出，匯成一声低沉的闷雷。
十几桿枪同时放平。
刀客的刀迎上了第一桿枪。
他拨开了。
能在西门家混口饭吃的，都有几手真功夫。
第二桿枪到了。
他再拨。刀锋与枪桿交击，火星溅起。他的虎口震得发麻。
第三桿枪刺向他肋下。
他勉强收刀一格，整个人往右侧倒去。
然后第四、第五、第六——
不是一桿一桿来，是同时到。
枪尖从不同的方向、不同的角度、不同的高度扎过来。有的刺他肩，有的刺他臂，有的刺他大腿，有的刺他腰侧。他手里的刀还在半空，身体已经被钉在原地。
他低下头。
血从每一个伤口涌出来，不是流，是喷。顺著枪桿往下淌。
他的刀脱手了，“噹啷”一声落在青石上。
他想喊。
张开嘴，喉咙里涌出的不是声音，是血。
然后枪桿同时抽出。
他软软地倒下去。
像一袋被放空的米袋，堆在青石板上。
那十二骑已经收枪，端坐，枪桿垂直立在马鐙旁。
从出枪到收枪，不到三个呼吸。
这人身后的胖和尚，同样被扎成个血葫芦。
戟刃从青石裂缝里抽出，带出一串碎石屑。——六百人，此刻已经不成阵型，像一窝被捅了巢穴的蚂蚁。
一个身影在这时候窜了出来！
西门祉身后的门客群里，一直缩在角落、不显山不露水的一个矮个子。
此刻他动了。
他的动不是直线衝锋。他像一只耗子，左一窜，右一窜，钻进了方阵的缝隙。
前排的枪兵还没从那一戟的余威里回过神，只觉得身边有一阵风掠过。一个士兵下意识偏头，只看见一道矮小的黑影踩上他的肩膀，借力一弹——
肩甲凹陷下去，他整个人往下一挫，还没喊出声，那道黑影已经腾空而起。
铁爪在半空中张开，五根倒鉤闪著寒光。
苍鹰扑兔！
他找准了肖尘刚从地面拔起方天画戟、还未回防的那一瞬间。
那一瞬很短。
一眨眼，不及一个呼吸。
但他的铁爪已经递到了肖尘面门前三尺。
——
肖尘皱了皱眉头。
——这人是怎么觉得，他跳过来的速度，会比自己翻手的速度更快？
肖尘的右手腕一翻。
不是挥，不是砍，他只是把方天画戟从握持变成抓，手腕往下一甩，五指鬆开。
一百零八斤的方天画戟，以戟杆中心为轴，戟首画圆。
像风扇。
那矮个子人在半空中，眼里倒映著这柄旋转起来的凶器。他引以为傲的铁爪——那从没失过手的铁爪——正面撞上了戟头。
只是撞上。
“咔。”
铁爪的五根倒鉤齐齐崩断，接著崩碎的是他的食指、中指、无名指——不是被切断，是被震碎，碎成肉糜、骨渣、皮屑，和崩飞的铁片混在一起，溅了他自己一脸。
他的嘴张开了，惨叫声还没来得及衝出喉咙——
戟尾轮了过来。
精铁铸就、足有成人鸡蛋粗细的戟尾，像一柄重锤，正面砸在他左侧面骨上。
“扑。”
不是“咔嚓”的骨折声。
是熟透的西瓜被木棍捣进去的声音。
他的身体在半空中横飞出去，撞在门前石狮子上，又弹起来，滚了三滚，瘫在台阶边缘。
他的嘴还张著。
那声惨叫永远卡在了喉咙里。
——
肖尘伸手，接住落下的方天画戟。
那动作轻巧得像接过侍从递来的茶盏。
死寂。
六百人的方阵，此刻已经没有任何阵型可言。有人丟了枪，有人跪在地上，有人靠著墙根，有人背过身去不敢看。那滩血泊还在向四周缓慢渗透，浸过青砖的缝隙，匯成细小的红色溪流。
台阶上，西门家的族人没有一个人出声。那几个叔伯缩在廊柱后，脸埋进阴影里，像鸵鸟把头插进沙堆。
他们不是没见过死人。是没见过这么惨烈的死法！
西门祉还站在台阶边缘。
他半步都没挪动过。
双腿已经不听使唤。
那是什么？
那是武功？
还是法术？
他不懂。
他不懂一件兵器可以把地面炸裂。一个人可以把这件兵器转成一片虚影。
他不懂血肉之躯在那种东西面前比纸还薄。
他不懂为什么这人不按规矩来。
他的规矩呢？他的顾虑呢？他的权衡呢？他的——他的——
肖尘的目光扫过来。
西门祉的膝盖软了一下。
这些人活在自己的世界里。
兵刃加身，眼里也只有傲慢。
不是不怕死，是不信自己会死。三百七十年的家业，像一层透明的壳，把他们从头到脚罩在里面。
隔著壳看世间，刀锋是戏台上的道具，鲜血是画册里的硃砂。
只有壳碎了的那一刻，他们才想起自己也是肉做的。
可壳碎的时候，往往已经来不及了。
肖尘收回目光。
他抬起手，没有回头，只是隨意地往前一挥。
“进院！”
“抄家！”
顿了顿。
“敢阻拦者，就地格杀。”
台阶上，西门祉还靠在廊柱边。
他的手指在流血，手指抠著门框，指甲劈裂的伤口糊著木屑和血垢，可他感觉不到疼。
不是商量，不是威胁，只是命令。
而自己引以为傲的六百家兵。如鵪鶉一般的挤在一起。没有一点抵抗的勇气。
——
西门祉身后的门客们，反应比他快。
他们是江湖人。
进西门家不过是混口饭吃、寻个靠山。他们有真功夫，所以更识时务。
那一戟碎地的余威还在，那个铁爪门客的残躯还在台阶边抽搐，他们已经嗅到了空气里那股熟悉的、致命的味道。
大势已去。
这四个字，他们比这些世家子弟懂得早。
第一个动的，是个虬髯汉子，长得粗壮，却专修轻功！足尖点过廊檐，身形已翻上屋顶。
“树倒猢猻散。各位，告辞！”
第二个、第三个、第四个……
没有人喊“风紧扯呼”，没有人互道“保重”。他们只是各自施展压箱底的逃命功夫，像一群被掀开巢穴的蟑螂，四散往不同的方向没命地躥。
有两个人没有跑。
或者说，有三个。
铁和尚专修横练。不是不想跑。是腿没跟上脑子。轻功连翻个院墙都做不到。
另一个是年轻些的，三十出头，身形精悍，是个刀客。他刚被招进门客不到半年，还没混出名號，轻功更是马虎。跑不了。
两人冲向骑兵。
想从正门博一条生路。
他们只想找个出口。
骑兵动了，只有最靠前的一排。
端枪的动作整齐得像一个人。
“喝！”
那不是嘶喊，是口令。
短促，有力，从十几个喉咙里同时发出，匯成一声低沉的闷雷。
十几桿枪同时放平。
刀客的刀迎上了第一桿枪。
他拨开了。
能在西门家混口饭吃的，都有几手真功夫。
第二桿枪到了。
他再拨。刀锋与枪桿交击，火星溅起。他的虎口震得发麻。
第三桿枪刺向他肋下。
他勉强收刀一格，整个人往右侧倒去。
然后第四、第五、第六——
不是一桿一桿来，是同时到。
枪尖从不同的方向、不同的角度、不同的高度扎过来。有的刺他肩，有的刺他臂，有的刺他大腿，有的刺他腰侧。他手里的刀还在半空，身体已经被钉在原地。
他低下头。
血从每一个伤口涌出来，不是流，是喷。顺著枪桿往下淌。
他的刀脱手了，“噹啷”一声落在青石上。
他想喊。
张开嘴，喉咙里涌出的不是声音，是血。
然后枪桿同时抽出。
他软软地倒下去。
像一袋被放空的米袋，堆在青石板上。
那十二骑已经收枪，端坐，枪桿垂直立在马鐙旁。
从出枪到收枪，不到三个呼吸。
这人身后的胖和尚，同样被扎成个血葫芦。